O narrador Falho

Quero narrar minha vida.. mas o problema é que a vida é realmente um livro.. porem a gente não sabe quantas paginas tem.. e mesmo que soubéssemos isso não faria diferença, porque não é a gente que escreve a própria vida..!! todos os empecilhos me entorpecem de coisas que não quero nem saber.. mas bate forte.. e não tem como recusá-los.. ignorá-los talvez?! Mas eles sempre voltam.. e quando voltam batem com mais forca.. a questão apenas é: sofro agora ou sofro depois com mais intensidade? Olhando pra tudo isso.. eu me pergunto: eu sou dono de que? Não posso nem ditar a mim mesmo a minha própria vida.. é sempre bom ouvir palpites alheios.. mas um conselho.. nunca os aceite.. ou aceite se quiser.. mas sempre é bom ouvir palpites alheios. Sinto-me como minha vida não fosse minha.. e que as coisas que sinto não são minhas.. por exemplo.. se eu amo meus amigos.. esse amor é de quem? É meu ou é deles? É claro que dou amor pra eles.. e eles aceitam isso.. e isso é constante.. logo esse amor pertence aos 2 lados? Agora me sinto apenas como matéria-prima pra a vida dos outros.. e nelas crio o receio e o asseio.. e aceito tanto um como o outro.. mas não aceito o que a matéria-prima dos outros criam em mim.. mas duvida ainda que crucial continua batendo forte.. o sentimento é de quem? Respondo ela agora ou deixo pra sofrer mais depois?